Meu rugido dominical

Num pequeno percurso hoje, vi uma multidão de almas. Domingueiros que vão e vêm com sacolas, malas, crianças. Que perambulam de um ponto a outro da cidade. Movem-se.

Me pergunto quais são suas aflições, expectativas, cansaços. Todos têm faces de domingo. Pressupõe-se que, porque hoje é domingo, basta que se assente um sorriso à cara, escanhoada ou maquiada, e saia-se com a máscara, transfigurado para o carnaval semanal.

A multidão avança. Ora para o norte, ora para o sul. Esbarram-se. Aglutinam-se e dispersam-se. Centenas de almas a cruzar umas com as outras e donde se extrai uma coletividade, uma semelhança a despeito da diversidade.

Sempre que estou no meio das pessoas me interrogo para onde vão, o que pensam e o que desejam. Claro, vejo desejos pontuais: um olhar mais demorado de um passageiro que paira sobre a passageiro, ou de um homem para outro homem. De uma mulher que suspira, resignada, por outro que não o seu acompanhante. Vejo isso todos os dias.

Mas, em conjunto, o que querem as pessoas? Terão necessidades além das básicas? Vejo os meninos urbanos, em bandos de três ou quatro. Cabelos à moda punk. Óculos escuros, grandes correntes prateadas. Tênis reluzentes. O indefectível celular com o fio plugado ao ouvido.

As mulheres, em bandos maiores, equilibram o conjunto. Riem-se e misturam cores e modas, alheias às combinações possíveis e ridículas. Um esmalte azul, um grande relógio prateado e um óculos de grau que descombinam o figurino.

Ninguém teme o julgamento. É domingo. Famílias inteiras - duas, três crianças. A mãe sempre está com o mais novo no colo. O pai arrasta, ao invés de conduzir. Parecem estranhos, pais e mães. Ambos jovens, cada um pensa um mundo diferente. Vão ou vieram do almoço no caso dos sogros ou dos pais? Uma sacola pequena de bebê e outra, maior, quem sabe com as sobras do almoço, fecham o retrato.

Os velhos, na maior parte sozinhos, homens e mulheres, são os mais admiráveis. Saca-se facilmente que vão de visita. Que ninguém os visita e por isso vão por conta. Trôpegos, em frágil equilíbrio, querem a proximidade dos familiares. Ninguém foi lhes buscar. Que venham sozinhos!, devem exclamar, mau-humorados, os filhos e parentes.

A migração massiva continua e, de tempos em tempos, novas levas vão e vêm. Repetem-se os biótipos, com pouca ou nenhuma variação. Os namorados apaixonados sempre os há. Como os há os solitários, os bravos, os apressados.

Reencontros, despedidas, uns partem e outros chegam. A procissão segue, interminável. Uns com fardos mais pesados - bagagens, crianças, uma pequena aglomeração. Outros, mais leves, desenvoltos, desfilam com o traje de domingo.

Quanto mais eu as vejo, aos domingos, mais eu formo a convicção de que navegar é preciso. Não parar. Para que se questionar o objetivo, se mover-se é um objetivo em si mesmo? E, depois, para que observar tanto e persistir na observação para constatar o óbvio? Que circula-se porque o tempo urge. Que cairá sobre todos feito um manto paralisador! Que caminhe, então, a multidão, com ou sem um fim. Importa que se está no meio.

E que eu caminhe junto com o fluxo, siga e me incorpore ao fluxo. Antes que a multidão, no primeiro momento desatenta, volte-se e mire com um gigante olho esse anônimo que ousa perscrutar suas almas, suas palmas e tecer véus com ideogramas para cada um. Caminhar é preciso porque se está e se é vivo.